E QUINDI USCIMMO A RIVEDER LE STELLE

Gatsby credeva nella luce verde, il futuro orgiastico

che anno per anno indietreggia davanti a noi…

Era allora

la mia prima giovinezza:

nata forse tardi,

certo vissuta troppo.

Anch'io, talvolta ebbro

di quegli anni liberalizzati,

lasciai avvicendare, come molti,

infatuazioni ragionevoli,

per intensità e natura dell'oggetto,

rivelatesi comunque folli.

Tuttavia, forse complice

un conformismo poco narciso,

non seppi compiacermi

né fortificarmi, nella disfatta:

solo espiarne evanescenti colpe,

capolino ed epilogo

d'ogni volontà di potenza.

Il solo sincero afflato metafisico,

forse non degno di panteismi germanici,

alberga ancora, con rara dignità,

tra tali memorie coatte di quella comune età.

Quando, volendo concedermi

il pensiero, non già reciproco,

d'una lei tra le mie elette,

io attendevo notti limpide

ove confidare in bui sereni

come le rese di quegli anni.

Per cercarvi una stella

da immaginar lucente

sopra la casa, nella stanza

in cui ella, in quel momento,

condividesse i miei pensieri

pur volgendoli chissà dove;

e mossa da simili emozioni,

omologhe assurde ragioni,

a quella stella dedicasse

la vanità dei suoi sguardi

più amari, indifesi, lontani…

i nostri sguardi più umani.

E, seppur in fredda luce

a distanza di vite intere dalla mia,

trovar la stessa consolazione

che teneva vivo, in vita,

ciò che allora io ero, o credevo.

Mentre la luce

che poetai morente

soltanto per donarle speranza,

sarebbe rimasta lì, a custodirla:

sia che lei fosse ignara,

fredda e, infine, assente,

la stella lì sarebbe restata,

più fedele della dolente devozione

d'ogni mio giuramento interiore.

A te:

non io, non già, ch'io speri,

al pensier ti ricorro