PRIMA VERA

  

S’avvia verso la sera,

s’avvia lenta

come questa luce spenta

dentro ogni primavera,

l’ultima processione dei vostri corpi:

corpi morti e non risorti.

I vostri corpi

così arrogantemente celebrati,

ciecamente contemplati.

Dentro vite, così, candidamente,

colpevolmente consegnate

alla gabbia di quei corpi

-  cavie attraversate

da elettrici spasmi di sensazioni,

epilettiche di pene e speranze:
inabili ad ogni sentimento,

mai degne di emozioni.

Le vostre vite

condannate

a non essere mai state.