BUCK E I SUOI NIPOTI

"La verità è un argomento da ubriachi"

Erano in due,

cinti da stagnanti volute di catrame

che la mia educanda astemia

punse agli occhi, prese alla gola.

Erano lì insieme

e, insieme, soli

tra gli affannati cocktails schioccanti

da quell'ultimo avamposto sociale, il bancone,

e introdotti sciolti astanti

esibirsi in profonda distrazione.

L'uno, sottovuoto asciutto,

sarebbe stato il Bello.

Dentro al cono d'ombra crogiolato

come un Loreto alla catena appollaiato:

cocorito da tabaccheria

assiso su escrementizia fetenzia.

Stuzzicando la sua semiacustica

con tutta la distrazione compiaciuta

che ben altri dedicarono a una sconosciuta.

L'altro, onanista militante,

avrebbe dovuto far da Cervello

o da bolso Super-Io di quel mutilato trio.

Giocava così allo scrittore

anche lì, in pubblico, nessun pudore:

solo commozione di un'ormai epica

prima e sola femminea natica

nel tormentare i caratteri metallici

pestati senza forza d'alcuna rabbia

da quegli imperlati indici,

con la puerile purezza intellettuale

di scimpanzè in salopette

nelle foto d'infanzia al mare.

Un mantra di regionalismo mal curato

sputacchiante birra con barbarie da iniziato
per cui non trovai pietas meno parassitaria

del loro saggio d'avanguardia reazionaria.

Ripetendomi che questo è il guaio con Chinaski,

i suoi tardi biografi oranti,

le sue perdute minorate amanti.

Il solito vecchio guaio, con Buck e i suoi nipoti:

come tutti gli ammantati d'ateismo fuori

coprono dentro un'incoscienza da predicatori.

Un'indigenza di amici a pagamento

di chi, appeso a un filtro, ancora sa attendere il buio

per tornare al proprio bicchiere,

baciato come una Mery per sempre

nella consuetudine morale del ragioniere.

Da generazioni tramandati

con quegli inganni dai diritti riservati:

per cui vivere è già vedere

e per capire, basta bere.