MILANO LUNGA MANO

“Digli pure che il potere io l'ho scagliato dalle mani”

Provassi a plagiarne le parole

non dovrei temerne querela

ormai meno di ritorsione:

perché egli è ancora,

di rendita vitalizia e illustre compagnia,

nell'indice già corroso

del nostro tomo più nero e polveroso.

Volessi interpretarne dichiarazione

non troverei idea, solo convinzione

dentro la bestia di quell'umana sensazione:

mente per ingannare, su Milano, chi non ne sia

mai stato di sonno accecato

né assordito di foschia,

chi per il gioco non fu mai giovane

né per il lavoro abbastanza anziano.

Così la maschera assunta

sulla faccia messa tra virgolette

d'iconografici, metastorici mustacchi:

compensazione fallica, promessa virilità retorica

mantenuta in verbosa impotenza

da queruli televenditori

come garruli acconciatori.

Così quel Moretti ironicamente minore,

ancora clandestino nella memoria di ciascuno

a ricordare come pietra miliare

che c'è un luogo

in cui non serve esser pronti a morire

nel prepararsi ad ammazzare.

Che c'è uno stato

in cui l'odio può scagliarsi dalle mani

senza passare attraverso il cuore.

E l'unica morte da dover guardare

è in quell'espiante reificazione

d'impiegato, portaborse o facente funzione

di ogni pro e controrivoluzione.

Ai lunghi e fondi anni a piombo