ANDATI

"Vai Dino, cammina più in fretta, corri lontano, la vita è piccola e troppo vasta è l'anima."

Quelli che voi direste pazzi.

Quelli con dentro un dolore più forte di loro:

un dolore che un giorno gli ha strozzato il cuore.

Quelli che camminano, camminano senza posa e senza luogo.

Che ad attenderli ci sia casa o solo strada.

Che qualcuno ancora si sacrifichi per loro 
o siano soli, dentro e fuori.

Che scompaiano in un mattino eterno - foglio di via o ricovero coatto.

Che tornino più scarnificati ancora - barcollanti di stupri al litio, squassati da scosse epilettiche

o sfuggiti una volta per sempre a quelle cure amorevoli, disperate, prepotenti - barba fatta, buste di plastica nuove.

Non c'è fine al loro andare. Se non quella, forse pietosa, quella naturale.

Non c'è luogo in cui far tacere le parole 
che come i cani li seguono fedeli.

Non c'è forza per allentare la stretta in gola

che sembra cedere per poi tornare: un giorno, un altro, ancora.

Soli sulle loro strade:
mai protetti
da accecanti lamiere a interessi zero,

mai resi impenetrabili
da arroganti lenti scure firmate.

Mai illusi di sfuggire a quel cammino di dannazione:

solo speranza, arcano istinto di conservazione

di non doversi fermare, non ancora.

Quando l'ombra rimasta dietro, fedele

nell'ultimo giorno prenderà il corpo:
per ricongiungervisi,
per ritornare una cosa sola.