20.2.14

Des armes

Delle armi, delle civette, dei brillanti
Di quelle da pulire spesso per il piacere
E quelle da accarezzare come per il piacere
L'altro, quello che fa sognare le comunicande

Delle armi, blu come la terra
Da custodire al caldo in fondo all'anima
Negli occhi, nel cuore, nelle braccia di una donna
Le si conservi al fondo di se stessi come un mistero

Delle armi al riparo dei giorni
Nell'erba, nel cielo e poi nella scrittura
Di quelle che vi fanno sognare molto tardi nelle letture
E che mettono la poesia nei discorsi

Delle armi, delle armi, delle armi
E dei poeti pronti al grilletto
Per accendere le ultime sigarette
Alla fine di un verso francese lucente come una lacrima

Léo Ferré




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