QUEI SILENZI DI MEUDON

Louis, non c'era un fiore sulla tua tomba

e, chiedendomi se ci fosse mai stato, ho visto lei

appena dietro di noi, come per non disturbare:

lacrime discrete, rispettose di te e di me,

di tutto quel che avevamo da dirci… 

Credo di averla stretta vicino, allora,

ed ascoltato la sua voce mormorare

'Voglio lasciargli dei fiori.'

Così ti abbiamo salutato senza dirti addio

ed abbiamo vagato nel gelido silenzio

di linde strade vuote da villaggio svizzero

dove non c'erano fiori da cogliere né comprare…

Lei si è lasciata convincere a rinunciare,

forse più da quell'orrendo decoro residenziale

che da me, a ripeterle che tu non avresti voluto:

i fiori nei vasi sono animali nelle gabbie,
ci sarebbero valsi la fine di Parigi e dei suoi circhi!

Per poi lasciarli dove tu non ti saresti mai fermato,

tu che dovevi già essere chissà dove, oltre che in noi… 

In fondo, ci eravamo detti tutto, no?

Ci eravamo trovati per una volta ancora,

laggiù al fondo delle cose… ed ora non si poteva,

non si doveva più tornare indietro.

Mancava solo la tua ultima casa, lì arrampicata

a contemplare la Senna che scorre come gli anni.

Route des Gardes, un vialetto d'erba e sassi

prostrato sotto le ruote dei nuovi incuranti padroni;

quel vecchio cancello, malfermo ma lì al suo posto,

a tenerci fuori come curiosi e seccatori,

costringendoci ad immaginare un ricordo di te… 

nel giardino tra gli animali, dietro ai vetri appannati,
tra le ceneri cadute dal capo di assassini senza volto,

o al tuo “banco di lavoro”, dando in pegno tutto il sangue

per sedurre quelle ultime pagine bianche

prima del punto e della pace…  lì, dall'altra parte della vita. 

A Cris.

Prendo in prestito le parole, per dirti che non sarei stato niente senza di te;

né avrei mai creduto che potesse esserci ancora vita nella mia esistenza.