FERIA INFINITA

Con quanto affanno la gente nutre, giudiziosa,

la morbosità altrui, precisando di lavorare, lei,

di mantenersi, grazie a Dio, estranea

alla turba dei dannati della crisi:

gli inoccupati, i cassintegrati, gli sfaticati,

i figli reietti e dunque ingrati

di questo mondo inspiegabile

che, d'un tratto, s'è fatto ingiusto, irriconoscibile.

Forse anche tu, fino a ieri,

fino alle ultime ferie pagate, sin dalle prime rate firmate,

eri tra tutti quei socialmente utili, 
tutti quei ligi nel ribattere a tono

in una recita ormai consueta di fierezza ed umiltà sgraziate,

i bollettini di guerra televisivi lasciati sullo sfondo,

prima che la realtà del mondo

ti strappasse a quel riparo di pudore collettivo

per denudarti nella tua vergogna individuale.

Perchè ormai devi sentirlo, se non capirlo:

nella disoccupazione, nel dolore

non c'è noi ma io: solo, senza un dove.
Emarginazione di ogni dannazione.

Avrei voluto conoscerti, o solo guardarti:

non saperti dalle parole altrui,

tra i saporiti sottintesi dei tuoi compaesani,

gli eterni conoscenti, gli amici sfuggenti.

Avrei voluto provare a leggere

tra le rughe di giovane vecchia, la tua magrezza mortale:

dono di quel benessere sognato, furto di questa miseria reale.

Una magrezza che questa parte di mondo

crede contrappasso della sua stessa opulenza,

non vede resa del corpo alla condanna

di una vita senza più anima.

Avrei voluto poter fissarti, saper rischiare

di comprendere senza mai capire

“i tuoi occhi come dati statistici”:

senza mai capire cosa fa ad un viso, ad una vita

questa vita che troppi hanno voluto, altrettanti subito.

Ora che anche per te tornano le ferie,

riposo meritato da una fatica ormai svanita,

ora che statistiche titubanti, rissose non ti difendono,

non nutrono la tua dignità né il tuo ventre d'ossa

tra le perentorie grigliate, le fiere bevute

di chi lustra nuove millecento, fiammanti coscienze.

E delle tue guance solcate, le tue orbite fonde, il tuo corpo ormai estraneo

nessuno mai che abbia fatto parola, se non poi, in terza persona.

Nessuno fermo davanti a te, a testimoniare,

a riconoscere in te cosa lascia ciò che passa per non tornare:

soltanto l'ozioso male di chi solo in morte dovrà tacere,

ormai tardi perché il silenzio impari ad ascoltare;
chi nel prossimo, come te, qualcosa, mai qualcuno continuerà a cercare.

Qualcosa da compatire, qualcosa da maledire,

qualcosa che ci chiama per nome, lì da un dove 
noi tutti non vorremmo mai finire.