GOODBYE

Ieri ho rivisto Giulio Corda:

quale insospettabile, tra voi, non lo ricorda?

Cauti, se non discreti, ci siamo ritrovati

nel ciondolio degli spaesati

radi avventori d'un magazzino, popolare

al tempo in cui, ancora, si poteva risparmiare.

Primo pomeriggio. Scorcio d'un inedito
luglio grigio metallo.

Come la California, quella vera:

bianco calore senza scampo

della solitudine più nera.

Giammai ammettendomi commosso,

mi confesso sinceramente scosso

- complice, forse, la mia vetusta intolleranza,

forse la suggestione poetica di circostanza -

da quella sottile, struggente

cesura, sì stridente

con l'orgia dei peggio cliché

ch'egli forse assai sudò nel sublimare in sé:

“Scapigliati zona Prati"

- compendio direi esauriente
anche per il non residente.

In quegli avari, densi minuti

che bizzarramente intimi ci hanno voluti;
lì, esitanti, muti, nel vuoto alogenato

di qualche chilometro quadro climatizzato:

beatnikamente scarno, crudelmente areato,

spontaneamente malvestito, l'ho trovato.

Finalmente denudato di quella sciatteria astuta 
certo cara
a qualsiasi scaltra ninfetta pettoruta,

forse amara

a qualche segaligna devota sprovveduta.

Per un giorno

mi ha reso un ritorno

senza stizza né vergogna

al me matricola in Bologna:

le goffe liriche a memoria, a matita

nelle note di qualche tascabile chissà dove, ormai, sbiadita.