SENZA STORIA

Qui, dalla poltrona

d'una finale senza storia.

Nessun lutto al braccio, i giocatori:

Unicef, Nike non l'avranno concesso

ammesso sappiano chi siate, 
cosa sia successo.

Io, che vi so con la presunzione

da letture giudiziose

di certa cauta informazione

Chiedo, retore:

libertà o provocazione

apostrofarvi nella saccenza della distrazione,

solo a fugare un tiepido sopore?

Io, giovanilistico utopismo

che ancora misura sulle botte prese,

sulla persecuzione istituzionale,

il diritto soggettivo di tacere o di parlare.

Io, al riparo della vostra incomprensione

librato in libere associazioni,

scagiono questa complice disillusione.

Cari, 
avesse un'età

il diritto alla pura ingenuità,

se fosse mai concessa,

Non sarebbe la mia, certo

ma neanche più la vostra.

Voi, violento istinto

contro ogni imperativo:

foss'anche quello interiore

a difesa della specie, della sua conservazione.

Voi, disperata negazione

che ogni diritto affermato,

ogni azione rivendicata,

rifletta una reazione, debitamente commisurata.

Che oggi come ieri

ha il volto anonimo, temporale,

di umanoidi dell'Ente Statale.

Giunti a consegnare le stimmate

al valor rivoluzionario

nei vostri palmi aperti,
nei vostri sogni inerti

Che vogliono fecondare

un grembo sterile

del proprio sangue sacrificale

Generare una morale

da un ventre odiato, da cui non si vogliono distaccare

Giunti ad impartire la sola morale

che quegli ignavi, vostri padri,

non vi seppero tramandare:

accecati dalla ciclica primavera

che solo videro sfilare, 
ansiosi più che di vivere di poterlo raccontare.

Una morale di “Storia né lieta né innocente”

in cui “non ci sono poteri buoni”.

Ed il peggiore non è fuori

a martirizzare i vostri palmi, i vostri sogni;

il peggiore resta qui, saldo

in voi, in noi.

Una piaga ingloriosa, una crepa angusta

l'unica

che gli affamati di sacrificio, ardenti d'esemplare agire

dovrebbero forzare, ed alla luce uscire.