"...poi fumiamo le sigarette
che a casa nostra non ci vedono mamma e papà"

Dente - Vieni a vivere




Poeta vero, che scrive come vive e vive come scrive, lo ricordo in un gelido inverno parmigiano del '97.
Spaurito studentello già dissociato/ghettizzato dall'aridità miliardaria dei promessi principi del foro, il nastro girava L'era del cinghiale bianco
e un limpido cielo padano vegliava sul mio ciondolare nella "piccola Parigi".
Lui si occupava di struggimenti meno autoreferenziali e più spericolati dei miei: recapitava biglietti d'amore e di rivoluzione ("che è amore, pronunciato alla rovescia") su davanzali innevati di saporite quanto indigeste matricole pugliesi, zazzere fluorescenti e poster dei Prodigy.
Lo incrociai una sola volta, mi pare. Davanti ad una moka postprandiale - e postcoitale, stando agli estatici sospironi al di là del muro.
Quasi mi usciva un frollino dal naso quando quel silenzio stranamente non imbarazzante, fu increspato da un suo candido 'Anche tu latte a lunga conversazione?'