SENZA FINE

E' morto, impazzito. 

Come un matematico,

come uno scacchista:

calcolando distanze,  

ripetendo mosse...

Senza fine. 

A Emanuel Carnevali,

morto di miseria - sua e altrui.

IL POETA, L'ASCETA

Un poeta, oggi, 

non può esser che un asceta.

Vivere d'aria,

così da non implorare 

il prossimo suo per il pane 

o tiranneggiarlo per il vino.

Un poeta, oggi,

in questo mondo che par ineluttabile, 

in questo tempo che par immobile,

non può che farsi da parte.

Per cantare la sofferenza,

la speranza, l'assenza

d'ogni uomo, ogni bestia, ogni cosa...

senza aggiungervi una sola nota. 

Casi di coscienza e coscienze a caso

... Lo sapevate? Sapevatelo! Mangiarsi animali (uomo escluso) non fa male. Neppure a 'sti animali mangiati, pare! Ben lieti, a ben guardare, di nutrire noi faraoni della piramide alimentare. Essì, un recente – nonché sedicente – studio accorre a scongiurare eventuali turbamenti morali correlati alla più gagliarda, virile, gratificante delle pratiche gastronomiche. Chi si astiene dalla carne – ce lo assicura il fior fiore della scienza asburgica! – rischierebbe tumori ed infarti. Chi la gradisce, invece, non rischia niente: come noto, infatti, i più assidui frequentatori di macellai per i macelli non ci passano mai.

Des armes

Delle armi, delle civette, dei brillanti
Di quelle da pulire spesso per il piacere
E quelle da accarezzare come per il piacere
L'altro, quello che fa sognare le comunicande

Delle armi, blu come la terra
Da custodire al caldo in fondo all'anima
Negli occhi, nel cuore, nelle braccia di una donna
Le si conservi al fondo di se stessi come un mistero

Delle armi al riparo dei giorni
Nell'erba, nel cielo e poi nella scrittura
Di quelle che vi fanno sognare molto tardi nelle letture
E che mettono la poesia nei discorsi

Delle armi, delle armi, delle armi
E dei poeti pronti al grilletto
Per accendere le ultime sigarette
Alla fine di un verso francese lucente come una lacrima

Léo Ferré

Soli non si muore solo

Chi potrebbe conoscerci meglio di uno sconosciuto? Uno che del genere umano ne sappia abbastanza da parlarne alludendo anche a noi, con quella spudorata obiettività che appartiene solo all'estraneità.

"Tu vai da uno e pensi: 'Voglio dirgli questa cosa'. Ma perché? L'impulso è che, confidandoti, tu possa provare un po' di sollievo. Ed è per questo che dopo ti senti malissimo: hai provato un po' di sollievo, e se la cosa è davvero tragica e terribile non va meglio, va peggio; l'esibizionismo inerente alla confessione ha solo reso più profonda l'infelicità." (Philip Roth - Pastorale americana)