DIMENTICATI I NOSTRI CORPI INADEGUATI

Quando l'uomo desidera… 

qualunque corpo

tanto puro ed ignoto

da potersi forgiare

nei bisogni della sua fantasia,

nei desideri delle sue fantasie

Quando davvero desidera…

l'uomo avverte, in quel corpo

che disarmato gli si offra,

la finitudine di ogni possesso,

l'impotenza d'ogni vero desiderio

Amara ironia

del discernere per contrasto…

egli può allora solo intuire

questa crudeltà dei suoi appetiti,

ma per comprenderla dovrà perderli:

perdere ogni desiderio

di quel corpo ancor desiderabile

da tanti dei suoi simili… da lui

così diversi, ormai.

Vite parallele

"Si possono sempre prendere appunti, si può cercare di allineare delle frasi, gli aveva detto Houellebecq parlando della sua carriera di romanziere; ma per lanciarsi nella scrittura di un romanzo bisogna aspettare che tutto ciò divenga compatto, irrefutabile; bisogna attendere l'apparizione di un autentico nucleo di necessità. 
Non è mai l'autore a decidere la scrittura di un libro." 

(da La carta e il territorio)

Infinite sono le ragioni per cui s'inizia a scrivere; mestamente più limitate quelle per cui si finisce. Quante parole io avrei scelto diversamente, omesso, aggiunto, se solo fossi stato un altro, allora, nell'atto di scriverle: un altro simile a quello che sono adesso, ad esempio. Ringrazio che non sia andata così, perché non sarei giunto al termine di niente, all'infuori di un'inutile consunzione fisica e mentale, operata di concerto dall'insicurezza e dal compiacimento.

PERCHE' QUESTI PENSIERI...

Perché questi pensieri? Non è la solitudine.

Non vaghiamo dentro una stazione...

Perché una strada desolata

più dell'estate che la percorre,

sa evocare quelle morti

senza scampo né liberazione

quanto mai la stessa miseria urbana

cristallizzata nell'invernale pallore?

Perché per me

che ancora ho chiavi

di porte che si lasciano aprire,

un dentro, pur di rade pallide mura,

protegge dal solo freddo esterno,

che non l'invade come riesce la calura;

un dentro si ostina ad esser riparo,

serbarsi altro dal fuori e la sua paura...

Solo per me

che, spesso dimentico

del perché, continuo

a salmodiar benedizione,

sfiorando queste mie chiavi

come quelle altrui mani

quando scivolavano già altrove.

Un'estate, l'ennesima,

in cui non finire pazzi

quanto Van Gogh in un caffè

UNA CONTESTAZIONE VIVENTE

Fosse il mio corpo più consunto

o il mio volto più incongruente

di quanto non siano già,

potrei smettere di cercar parole

capaci di maledire per me

questa vostra, mai mia Società.

FUGHE CIECHE


Ormai inadeguati
a porci dinanzi alla morte,
neanche i nostri suicidi
saprebbero più riassumere 
il tragico di una vita.


Per chi è esistito a titolo di cronaca