GLI ALIBI DEI PREPOTENTI

"Non sono l'intelligenza o la coscienza ad aver fatto nascere le cose ma il dolore"


In ogni scritto

e in fondo ogni vita,

l'autocensura intimidita

dal patetico spettro della retorica

è già una resa: resa incondizionata

ai legislatori del lessico, ai giudici del pensiero.

E' qualcosa di ben più umiliante,

più avvilente della rinuncia ad un'esistenza.

E' chiederne il permesso.

E se tutto sembra già detto, vedete,
non sembra servito affatto.
Allora il come dire, credete,
non resterà esercizio di stile:
non fin quando una ferita
sarà testimone della vita.

Ad Antonin Artaud.

Che il suo dolore, le sue angosce

che nessuna medicina ancora conosce,

continuino a nutrire, in qualcuno di noi,

una nausea altrettanto inguaribile
per la rinuncia, per il compromesso
d'ogni richiesta, permesso

FUORI

  

“Dicevi che il litio ti aveva cambiato. I tuoi pensieri erano puliti, adesso, ma sbiaditi.

Come vecchie lenzuola stese al sole ad asciugare.”

Se i matti soffrano non so dire.

Non ho capito, qui dentro, molto più di fuori.

Entrambi hanno recitato per i miei occhi.

Quelle corsie, quei cortili

teatri del loro riso senza luogo, del loro pianto senza tempo.

Queste strade, queste case

dove altri ruoli vestono medesime finzioni.

Ma allora non m'importava,

io chiedevo solo quiete

a quella piaga che nella fronte mi pulsava.

Invocavo la pace delle preghiere infantili

in quel mio confino, nella quarantena

cui credevo d'aver condannato

tutti loro, rimasti fuori.

Un limbo coatto che durò un attimo:

ad attendermi alla dimissione

il purgatorio della terapia di mantenimento.

Riconsegnato al mondo conservatosi sempre uguale:

eternamente giovane, infaticabile nella sua maledizione;

accanito quasi distratto, d'abitudine, sulla mia infezione.

Mondo d'eterni sguardi su cui misurare

goccia a goccia, grammo a grammo

la propria pazzia, o dannazione.

E tu, i tuoi occhi impotenti in cui lasciasti sfilare la lettiga

nel dolore crudo, traditore di chi vede andare

un figlio che è militare.

Tu che mi hai guardato senza più occhi,

tu che mi hai ritrovato nell'infantile attesa

con cui si sopravvive ad una guerra finita.

'Hai avuto paura?'

Questo ripetevi, questo solo sapevi dire.

Io parole non seppi, non volli trovare:

mi lasciai trascinare, sotto braccio, nel bar più vicino

per un caffelatte tiepido, tardivo.

Oggi a quelle tue sbiadite parole

che tanto ho fatto per non sentire,

trovo risposta ma non coraggio.

L'avessi, ti vorrei dire:

'Ho paura, qui: fuori non si può più uscire.'

All'immensa solitudine dei padri

IL GIORNO DELLA RIVOLUZIONE

“Io muoio, ed anche questo mi nuoce.”

Cumuli di parole invendute,

umide di nebbia come pioggia,

di buio ciclostile,

scarabocchiare i tuoi polsi d’eskimo

come, forse, i palmi il tuo bambino.

Androni, ringhiere, ballatoi

indistinguibili, inconfondibili

nel loro muto grigio acciaieria,

nell’asciutto ocra cooperativa.

Dentro alle finestre, quel cielo così bianco…

Così bianco dentro ai tuoi occhi nudi,

i tuoi spogli occhi lontani, ormai,

per sentirli urlare, vederli cadere:

i tuoi occhi, dissero, a terra senza rumore.

Senza che solo cercassi di raccoglierli,

senza che più trovassi il mio dolore

lì, tra le nostre rade vecchie parole

e quei tuoi occhi stretti,

ancora, una volta sola,

perché capissi di dover restare:

io, condannato a non morire.

Ai miei, a tutti i compagni.

Compagni di lotta, di vita:

perché perduta non sia mai finita.

A tutti coloro

che ancora sbagliano,

che ancora lottano

pagando sempre del loro.

Che ancora colpiscono

il loro solo cuore,

immutato da allora,

per cercare l’ultima libertà, la prima:

per urlare il diritto umano

a questo errare.

UN CAZZO

Malato corruttore invecchiato, eventualmente, un cazzo!

Mi si consenta ribadirlo forte

dalla statura del mio infaticabile premierato

alla turistica democraticità

di qualche radical chic amnistiato

nella capitale invidia ormai prescritta

nonché rosso peccato già depenalizzato.

Ad ogni Ilenia e Giorgio dedicato

agli umori del suo cantato,

ai colori del suo incarnato.

Che la forza sia con voi:

se tale, non così male

morir deboli democristiani, poi.

Per Inciso,

ogni professoressa è una troia,

perché non è mai stata una troia.

RUSH 

Sono dunque questi i mattini

che ci rimane da vedere?

Un furioso strappare al prossimo

la miseria di un metro

che riporti ognuno di noi

alla sua invocata, precaria prigione.

Ad un liricamente banale

tragicamente reale

quotidiano uguale e uguale