DI POETI E GIOCATORI

"...La cui soave saggezza gli serve a vivere, non l'ha mai liberato."

Siamo noi, gli italiani

Siamo noi, sempre uguali

Siamo noi, ancora fieri

di non esser gli stranieri

Noi, lustri mocassini firmati
Noi, sapienti squarci attillati

Noi, stomaci schivi e ben rasati

Noi, coloni rinnegati

in un oggi senza ieri

Noi, figli ben cresciuti

ormai grandi puttanieri

Noi, gonfi e tatuati

da calciatori mascherati

Noi, servi troppo saggi 
per scomporsi in una reazione

Noi, duci troppo artisti
per non perdersi in contemplazione

Paese mio patrigno,

mai palpito ebbe il tuo occhio

se non per il suo specchio.

MACELLERIA CONIUGALE

Tu e il tuo tenero castrato...

Quand'era solo e smarrito, 
con salda mano lieve 
devi averlo preso ed in te lenito.

Se mai altrove fu allettato, sapiente 
irresistibile nel tuo ermetico ricatto,
all'ordine del tuo imene l'avrai condotto.

Allora ti attendeva, 
quasi come l'avevi lasciato
dall'operosa buon'ora del tuo bilocale,
composto come ogni sera.
Lì, placido e grato,

quel cucciolo che mai hai comprato,
al riparo d'ogni calore confinato

a lato del precotto quasi scaduto.

Chissà quanto, devoto, ti avrà sfamato

prima di averti irrevocabilmente nauseato

e mai una volta davvero saziato.

FUORI SEDE

Padroni di case 
tronfi d’una sedimentata, ereditaria 
padronanza dell’assenza:

d’ogni ingombrante pudore,

d'ogni infruttuoso decoro,

d'ogni rischiosa debolezza d'umanità.

Padroni 
in disinvolta, consumata esibizione

d’una consunta quanto eterna, 
nelle sue facciate sbiadite di tarda estate,

aristocratica parassitaria condizione.

Padroni 
che svelano come padri d'adozione,
decantando con suadente intimità famigliare

le inarrivabili meraviglie della città d’arte

di fuori così assillante
ed, insieme, così fatalmente beffarda, distante.

Città 
come lussuose pertinenze

dei creativi concetti di dimore

che essi concedevano, mai abbastanza care:

in quegli opachi pavimenti  

muffivano in croste come di tele o affreschi

a beneficio di sgraziati, infantili turisti,
per noi tutti paganti
gli immortali fasti del Paese più bello, 
più scaltro del mondo.   

MALEDIZIONE D'ISTRUZIONE

Tutti i diplomi, tutte le lauree

che, zelanti o indolenti, alfine

sollevati avete incorniciato.

Che avari e secchi

come rami spogliati in stecchi

hanno gratificato

le virtuose attese di genitori,

le smaniose brame di figli, voi.

Voi che vuoti e lievi

avete lasciato senza esitare,

eletti ancora a farsi tentare,

il tempo irripetibile

che tributaste allora:
nessuna illusione di generosità

nella vostra inesperta e saccente stupidità,

non degnereste oggi

che di uno sguardo obliquo ed imbarazzato,

come ad un parente 
per formale rispetto ancora considerato.

Tutto questo

per non vedere

che la meschina cecità d’ogni vostro gesto,

per non sentire

che l’orante comunione dei vostri pensieri,

per non sapere più nemmeno compatire 
le vostre ambite 
ascese mai intraprese, le vostre carriere già finite.

Nell’incolmabile oblio, la struggente nostalgia

del buon senso ancora vivo, fuor di retorica, popolare

di una nonna o una zia

e la faticosa dignità d’una licenza elementare.

Per lasciarmi qui, solo, a maledire

inutile e cadente quanto le vostre pergamene ingiallite

l'inganno crudele della più democratica istruzione:

gorgo irresistibile, rovina morbosa di giocatore

delle nostre diverse, indistinguibili vite.

IMPOTENZE

Abdico al cazzo

Svesto, infine,
tra elezione filosofica
e costrizione pragmatica
questa mia retrò,
succinta, ormai lisa
identità erotica.