Anche i commercialisti hanno un'anima

"Lei è un galoppino mandato qui dal droghiere a incassare i sospesi."

Anche i commercialisti hanno un'anima? Di certo hanno un alibi.
Per dirla con il prof. Carlo di Torrealta, 'Io non sono un matematico, per carità!' Però 'sta storia del nuovo et sobrio esecutivo tecnocratico con il suo ritornello dei Mercati Onnipotenti opposto ad ogni timido capolino osato dall'economia reale – quella, per intenderci, dei sempre meno dissimulabili neomorti di fame – che osi turbare il loro iniziatico confabulio professorale... ecco, mi ricorda un po' il fantozziano ortopedico, al secolo Camillo Milli, supplente del ginecologo titolare (con un'altissima, rammentiamo, percentuale di "eventi infausti")...

- ...Intanto si prenoti un letto.

- E quanto ci vuole?

- Se tutto va bene... due anni.

- Ma per una gravidanza ci vogliono solo nove mesi!

- Ah sì?

- Ma scusi, lei non lo sa?!

- Ma gliel'ho detto che sono ortopedico!

Quanto poi a quel Mario lì, il Presidente Sobrio, ma lasciatemelo stare! Non glielo date, l'alcool! Tutti lì a strattonarlo per il Loden, questo compassato ragioniere - pardon, commercialista - bocconiano... Del resto, tra i tanti coglibili 'fior da fiore' che dovevano far tornare matematica (ed economia) non un'opinione, chi meglio del titolare d'una chioma dall'aplomb così lungi da quello del predecessore, per restituirci la "credibilità" mortificata dai complici risolini franco-tedeschi? Chi, di grazia, più opportunamente ex machina di questo friedmaniano di ferro dal guanto in velluto - d'artigianato rigorosamente locale? Egli che, piazzato davanti ad un neobarbuto (onde capitalizzare tempo mattutino) Marchionne catechizzante vergini greggi di sfruttandi serbi, si spertica barocco in ridefinizioni prêt-à-porter di un ineducato "delocalizzazioni" tosto reso "internazionalizzazioni attive" - non perniciose, tranquillizza, dal canto operaio (a non sottilizzare i 300 euro mensili serbi e gli ormai zero italiani). E' lì che ho creduto di intravedere, al contempo, il drugo Alex sotto cura Ludovico e l'ancor stachanovista Lulù Massa: 'Adesso va a finire che il cottimo l'ho inventato io!' 
Ed infine, se - apprendo da fonti sicure - dal laboratorio culturale del nètuorc sociale professa per il professore un amore disinibito finanche l'unica mia conoscenza scolastica ormai "robustamente" inserita nell''Europa che lavora', lungi dall''Europa che chiacchera' tra lagnosi borbonismi... sempre più mi vado persuadendo che non venda sogni, quest'uomo, ma solide realtà. Ordunque, qui si (ri)fa l'Europa o si muore... di fame. E allora lasciatemelo lavorare! Non rifacciamo come con quell'altro, continuamente interrotto per qualche puttana! Pardon, nipote...

IGIENE EROTICA

“Ridotta imbelle, sterile, igienica... una unità di produzione.”

Dalla nascita consegnati

a sterili vasche stagne

forgiate dai contributi sociali

di famiglia, scuola, media

- i soliti solerti gendarmi statali.

Comparti, senza tema di dispersione,

da colmarsi

d'ogni futura lacrima, seme, umore:

unica informe materia inquietante

ove qualcuno, ancora, sembra intuire

un qualche residuo d'umano pulsare.

IL MIO SUDAFRICA

"Che annega nel mare urbano di donne indifferenti e un po' qualunque"

Avrei voluto esser fotografo,

un mattino, in cui tra gioventù perdute

sciamanti verso la scuola

un'adolescente non sgraziata

quanto la sua desiderabilità

così vanamente invocata,

nella distrazione o fastidio

dedicati ad un muro o un randagio

lasciava sfiorare dalla sua borsa firmata

- passaggio di testimone

d'ogni suo materno amore -

la nuda pelle di un giovane africano:

incorrotta dignitosa bellezza

di chi lontano dagli specchi,

dalla madre e i suoi occhi,

l'ha vista fiorire

come unica ereditaria ricchezza

da provare a custodire.

Un giovane uomo

dagli occhi di bambino

lasciati lontano, come tutti gli esuli

della sua negra terra,

per l'immota attesa di un bus

verso il cantiere, la piantagione, la riviera,

o quale altra quotidiana vita di miseria.

Avrei voluto, un mattino,

che dalla sua inesistenza

per quella futura donna qualunque

nell'intero mio Paese

mai ancora giunto al dunque,

tutti ci disperdesse il fiorire

di un'inimmaginata,

non più tradita Resistenza:

nella violenza della mitezza

che di ogni Sudafrica del mondo

è incorrotto mattino di bellezza. 

BRACCIA BUCATE

"Il mio modo vigliacco di restare sperando che ci sia quello che non c'è"

Ho speso i miei vent'anni

a bucarmi le braccia

senza mai capire

quel senso di dovere

- se non nell'illusione

che esistesse ancora un dolore

rimesso al solo mio volere.

Fuor di me, come sangue

li ho lasciati scivolare:

senza mai trovarmi

dinanzi il Ginsberg dove specchiare

l'epilettico individualismo

della mia pelle incenerita

contro la nebbia di tabacco narcotico

del Capitalismo.

Ho attraversato la giovinezza,

tutta quella concessami nella vita,

coprendo di me ogni cosa

rimasta nuda nell'altrui scherno,

giudizio, censura più impietosa.

Per investire i miei trent'anni

nel ritenere ciò che ho inteso:

la sola intima, insopprimibile protesta

è non lasciar svilire

ogni propria libertà ideale

sino alla compita obbedienza

di un concetto sempre più vago

come la sua impotenza.

Sino ad una tregua di gustose

finché fugaci e nervose

boccate catramose

quanto i luoghi d'aria

nelle nostre ore mai inoperose.

Da lasciar quasi anelare

sorti di diversa elemosina

sulle medesime strade:

ad aprirsi altri buchi

oltre i quali incontrare

una morte non più fatale

di questa prigioniera

sopravvivenza sociale.

QUEGLI ANTIPATICI ANTIPARTITICI

Sosteneva Carlo Marx che l'inaccettabile violenza insita nel liberismo di scuola classica risiedesse, prima ancora che nei suoi disegni, nella spietata arbitrarietà con cui si poneva quale unico sistema economico possibile: ne rappresentano inconfutabili prove, le macerie mondiali tra le quali ci ritroviamo a vagare. E' questa forma mentis che scimmiottano, miseramente inconsapevoli, i partiti tradizionalmente insediati in tutte le stanze e palazzi istituzionali, per i quali l'unica politica legittima è quella esprimibile attraverso i partiti - possibilmente i loro - nel “gioco democratico” strutturato alla maniera in cui essi hanno sempre giocato e si ostinano avidamente a perpetrare. Quanto posto al di fuori di ciò mai si vedrà riconosciuta dignità di soggetto politico, ma solo la vetusta vaghezza con cui, tra dissimulati paternalismi ed aperti isterismi, “quando non si comprendono le cose si costruiscono scaffali”, etichettandoli come qualunquismo, populismo, dilettantismo: disinvoltamente ex cathedra, come si conviene a simili professionisti dell'antismo.

Persuaso che di determinati bigini scopiazzati di teoria economico-politica possa fare bellamente a meno chi sinceramente si accinga a costruire anziché restaurare, come i soliti politici, o abbattere, come i soliti tecnocrati, auguro, di testa prima che di cuore, ai vincitori davvero nuovi di queste ultime elezioni - nuovi poiché non riassumibili, ed esauribili, in quattro nuove facce e nomi - di non cedere alla tentazione di restar vecchi o divenirlo anzitempo.

Circa la futura strada a percorrersi da questi “grillini” brillantemente eufemizzati dall'osservatorio sornione di ogni politologo di professione, potrebbe avere valore d'indizio intuire quanta nostalgia sopravviva in loro per il perduto benessere e quanta passione nasca invece per la “fertile utopia” di una società meno iniquamente schifosa se non addirittura migliore: ciò potrebbe dirla lunga sulla vocazione – che chi scrive si augura sincera – ad un fare politico fieramente antipolitico, se la politica continuasse ad intendersi alla maniera di quei grigi, argentati galantuomini lì.

Mutatis mutandis, nel mondo dei grandi, quanto serpeggia nelle manifestazioni studentesche: tutti urlanti all'indirizzo del voto oggi e del posto domani, o qualcuno ancora rivolto all'acculturazione come pietra d'angolo della propria umana formazione?