DELLE CICATRICI

“Ride delle cicatrici, chi non ha mai provato una ferita.”

Alla nostra barba

che ricorderebbero suadente

nella sua discreta riflessiva incuranza.

Alla nostra pelle

che rimpiangerebbero toccante

nell’esausta perentorietà

di reduci ormai apolidi

sopravvissuti ad un’adolescenza

mutilata della sua unica dignità.

A te, gemello nel controllo,

che sfiorando riconoscerebbero

se dita sole in mani attente

di rara femminilità dolente

provassero ad intuirvi

quel retrogusto ancora sconosciuto

di un percorso mai compiuto.

Ai non so come tanti

che disprezzarci crederanno

con l’unica forza che scopriranno

non avere né poter acquistare,

poiché muove chi viene dalla fame.

Chi uno specchio quotidiano

continua a fronteggiare,

e non per ordinargli rassicurazione

della propria carnale elezione.

Ai molti qui davanti

persuasi di servirsi del piacere

come strumento, uno fra i tanti,

del loro ereditario potere.

Con la bestiale naturalezza

di atleti prodigio nei bordelli

a godere soltanto della propria bellezza.

Malinconiche maestà lese

sotto il grigio diluvio estetico
di sinuose falde tese.

Estrema unzione

dei loro scranni d’aule, biblioteche,

di quella formidabile età

in cui spalle perfettamente gracili

gli imprestammo per comiche crudeltà.

Fonte battesimale

nell’argine friabile delle parole

che come noi allora

tentano d’opporre, ora,

al corso irrazionale

che il sangue nero continua a tracciare.

Portando con sé il segreto

di quello che io e te siamo:

fino in fondo gli stessi

che una volta, mai morta, eravamo.

All’unica matrice d’ogni cicatrice

ed a C. che può capirmi, forse,

più di quanto io gli chieda

DEVE LA NEVE

“Quando i vostri nomi, le vostre istituzioni non saranno che il ricordo di un passato, maledetto…”

Il suo gelo
che su noi ha spirato
per un immoto istante vorrei
che dentro ci avesse paralizzato:
all’origine dannata dell’erranza operosa
d’ogni nostro oblio trafelato.
E prima che tornassimo a violarne il silenzio,
condannarne il candore in cumuli di rifiuti
come i nostri morti nella civiltà dei riti,
vorrei ci avesse costretto a fermarci,
portandoci a vederci, riconoscerci e consacrarci
come barbaramente moderni, 
nella comunale accezione pestilenziale
di miserabili odierni.
Caina stirpe d’orfani
mercanti del proprio passato.

MILANO LUNGA MANO

“Digli pure che il potere io l'ho scagliato dalle mani”

Provassi a plagiarne le parole

non dovrei temerne querela

ormai meno di ritorsione:

perché egli è ancora,

di rendita vitalizia e illustre compagnia,

nell'indice già corroso

del nostro tomo più nero e polveroso.

Volessi interpretarne dichiarazione

non troverei idea, solo convinzione

dentro la bestia di quell'umana sensazione:

mente per ingannare, su Milano, chi non ne sia

mai stato di sonno accecato

né assordito di foschia,

chi per il gioco non fu mai giovane

né per il lavoro abbastanza anziano.

Così la maschera assunta

sulla faccia messa tra virgolette

d'iconografici, metastorici mustacchi:

compensazione fallica, promessa virilità retorica

mantenuta in verbosa impotenza

da queruli televenditori

come garruli acconciatori.

Così quel Moretti ironicamente minore,

ancora clandestino nella memoria di ciascuno

a ricordare come pietra miliare

che c'è un luogo

in cui non serve esser pronti a morire

nel prepararsi ad ammazzare.

Che c'è uno stato

in cui l'odio può scagliarsi dalle mani

senza passare attraverso il cuore.

E l'unica morte da dover guardare

è in quell'espiante reificazione

d'impiegato, portaborse o facente funzione

di ogni pro e controrivoluzione.

Ai lunghi e fondi anni a piombo

BUONA FINE

“Siamo io e te, su queste sedie, ad aspettare. Poi comincia la polvere...”

E noi?

Dov'eravamo, noi,

mentre il paese vibrava

di plastico e piombo

in fondo a una strada,

ai margini di una piazza o davanti a una stazione

nella ringhiante disperazione di un ostinato veglione?

Chiusi nelle case nostre o del padrone

restavamo ad aspettare con la pazienza infaticabile

che appartiene al timore, alla rassegnazione

di chi al mattino si alzerà, senza svegliarsi,

per tornare al proprio dovere,

la propria professione o il proprio mestiere:

l'onesto e silenzioso lavoro

di lasciarli sempre in minoranza, loro.

Di chi a sera chioserà,

opponendo all'ansia femminile del sentito dire

quell'aria patriarcale del tutto già visto,

del nulla di nuovo che possa più colpire.

Noi che, modesti come solo gli onesti,

alla nostra prole lasciammo ben altro da fare

che in autunnale adolescenza farsi saltare

o cadere per un nostro colpo vagante al cuore.

Noi avidi di tornare a dormire

il sonno giusto di chi sa

che svegliarsi presto dovrà.

NATALE, FINE MILLENNIO

Qui, su livide banchine

lustre vetrine anonime come veline

traboccanti isterici bagagli a ruote,

goffe pelli d'oche, tasche mai così vuote.

E' la resa vanagloriosa

di tutti noi vinti senza dignitosa 
resistenza, sola reietta erranza
tra diafani rimpianti di tremula ineleganza.