FROCI ERETICI

Non vorrei mi vincesse

questa nausea d’alta quota low cost,

né giungesse a pretesto

e, prima di domani, portasse via

ciò che resta, nel ritorno, della mia nostalgia.

Nostalgia di quella porta chiusa

a tanti chilometri di distanza, ormai,

dalla porta che tante volte hai chiuso

e mai più riaprirai:

sui nostri congedi ansiosi,

sempre troppo distratti, goffi, o cerimoniosi,

per non lasciar le nostre vite andare

là dove, ci hanno persuaso, debbano arrivare.

Per non farci bastare

quanto non sono le circostanze,

come ancora ripetono, a dispensare:

ogni circostanza dietro la quale

la sola ragione - di decisioni prese o accettate -

sembra nascondersi come buia faccia lunare

di ciò che, senza più timore, bestemmiamo come cuore.

Dove, vigliacchi, esigiamo di colmare

quel nostro niente che non sappiamo dimenticare:

lo stesso niente di cui, reciprocamente,

continuiamo a saziarci senza nutrirci

- addomesticando come un animale,

del nostro pube e petto l’istinto universale.

Non sapendo un nostro mondo immaginare
- letale sterilità d’ogni indistinguibile sperare -
lo strozzato orizzonte di questo mondo
non potremo mai più cancellare:
ineluttabile cattività di carogne a perpetrare.

Non difendendo che nel ricordo,

non amando che nell’addio: lacrime amare

d’inetta fraternità da servizio militare.

Al fallir della sola nostra rivoluzione

non è servito che un sussurro interiore:

quell’atavico tremor estorsore

di scoprirsi dannato ricchione

a non pagar in amici, fratelli, quel calore

da una lei spacciatoci per amore. 


Ad Orlo ed al Mono,
per ragioni analoghe ma corrispondenti